El problema

Tuve un "gran problema", 
encontré una solución...
pero ¿una solución me pregunté?
la probé, la intenté, la esforzé, 
pero la solución venció al problema, convirtiendose en otro problema.
Ahora me ví intentando buscar otra solución,
me sentía mas fuerte que ayer, había podido solucionar otro dilema,
pero esta vez, la solución no llegaba tan fácil,
y en el momento menos esperado había logrado otro triunfo!
Me sentía superior, podía resolver problemas sin demasiada preocupación,
ya no hacía falta que les prestara demasiada atención,
entonces simplemente dejaba que los problemas surjan,
porque sabia que de algun modo u otro llegaría esa tan ansiada salvación...
Paso un buen tiempo y ya se habia hecho costumbre mi forma de actuar,
hasta que me tope de cara con un problema que me resultaba conocido,
no era un problema nuevo ya lo habia vivido antes,
lo peor era no que sabia como resolverlo,
por mas que le diera las mil vueltas, no habia forma,
mayor fue mi decepcion cuando me di cuenta que a medida que pasaba el tiempo
podia entrar mas en profundidad y llegar a la conclusion de que era el mismisimo "gran problema"
y que la solucion que antes me habia salvado, ahora ya no tenia efecto, no tenia sentido,
me derrumbe en ese mismo instante,
caí en la cuenta que estaba en el mismo lugar donde habia arrancado,
que nada había avanzado,
que el "gran problema" seguía ahí tan latente como el primer momento...

Ser victima

"Seguramente mas de una vez has sido victima ...
Victima sin darte cuenta que lo fuiste, victima solo por no buscar, por no intentar... por morir en la ignorancia.
La ignorancia, no deja ver la verdadera esencia de las cosas, apabulla al ser, genera confusión, es la principal senda al conformismo.
El conformismo, estaciona el intelecto y destruye los sueños, da calma transitoriamente en la vida y nos la quita después, es quedarse en un solo lugar sin buscar un poco mas alla de lo que vemos...
Lo que vemos es una imagen distorsionada si no lo entendemos, ver sin entender es como hablar sin saber, como escuchar sin comprender, como actuar sin el impulso que nos mueve dia a dia...
Dia a dia se aprende mas de lo que uno imagina, sino se aprende se reprende, sino se reprende se emprende, sino se emprende, no hay mas...
Si no hay mas, vuelves a ser victima sin darte cuenta, y todo comienza una vez mas..."

Día de la diversidad cultural

Hace cinco siglos no había un vínculo humano entre continentes más allá del que había entre los colindantes Europa, Africa y Asia. Marco Polo había encontrado en el sureste asíatico una vía comercial directa con Europa, lo que llevó a miles de personas a movilizarse por la simbólica ruta de la seda, no solo por tierra, si no que maritimamente se buscó la forma más rápida y económica de llegar al sur de Asia.
A finales del siglo XV, hipótesis transgresoras circulaban de boca en boca entre marinos y científicos, había una alternativa distinta para llegar a las Indias sin bordear el enorme continente africano, viajar en dirección oeste. Un entusiasta Cristobal Colón se presentó ante la corona española pidiendo financiamiento para llevar a cabo la exploración directa hacia el oeste. El propósito de la expedición no pudo ser llevado a cabo, es que en medio del viaje "nuevas tierras" se elevaron sobre el horizonte, las Américas se erguían provocando un cambio significativo en la historia de la humanidad. El imperio español encontró que era más facil robar y explotar que comercializar, y a un ritmo descomunal ampliaron sus dominios por todo el mundo, dieron origen al imperio que nunca vió una puesta del sol.
Con la conquista vino la muerte y extinción de miles y miles de personas, la identidad americana poco a poco suncunvió ante la espada española y las cruces jesuitas, esta última un poco más humana, pero no por ello menos imprudente.
Esto fue el comienzo de siglos y siglos de esclavitud y opresión. Ese enorme orden metamorfósico, que mutó en varias banderas y formas, sigue arrollando todo aquello que muestre resistencia. Nuestro peor defecto... es creer que esto ha acabado.

A continuación un pequeño relato que viene a colación. Esto fue escrito por quien les escribe ahora, luego de haber conocido San Pedro de Atacama, antes un oasis de subsistencia, hoy un oasis para mis ideas.

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San Pedro en su corta extensión es una perfecta metáfora de la actualidad sudamericana, con su hermosa fachada pre colonial, con banderas de los pueblos originarios que adornan las puertas de las casas de adobe pero que a su vez se confunden con carteles ofertando en lenguas extranjeras diversas opciones turísticas. Basta con caminar un par de cuadras por la calle Caracoles para sentir esa gran sensación de vacuidad. Uno podría titular “la triste historia atacameña”, pareciera que el tiempo se los tragó en su inmensidad. Primero encontraron infortunio en la conquista incaica en tierras del sur, estos los domesticaron a su modo, los adiestraron e impusieron nuevos cultos, luego llegaron hombres con brillantes armaduras y hermosos caballos, la impiedosa conquista española no dio más opciones que obedecer o morir. “oh, Dios ¿por qué nos has abandonado?”. De todas formas no fueron estas las causas que dieron fin al atacameño, la etnia pereció con el sucio juego del sistema capitalista y multinacionalista, donde los lugareños a mediado de siglo XX se dieron cuenta que su necesidad no era el motor del “progreso”, era el aprovechamiento de este, y que la subsistencia se había acabado con la explotación absoluta y perpetua de los salares. La mayoría de los atacameños dejaron San Pedro y la región para mudarse a la gran urbe, unos pocos decidieron no dar el brazo a torcer y encontraron en el turismo una salida viable. Hoy en día San Pedro ya no es más que un gran centro turístico, en donde día a día decenas de jóvenes entusiastas buscan ganarse la vida en este lugar. La esencia ancestral ya desapareció, ya no fluye por aquellas calles polvorientas, ahora hay un nuevo orden que recorre cada recoveco en busca de placeres vacios en algunos extranjeros.

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Migajas del pueblo: Hermandad I

"Representando a los albores de una nueva dialectica que no deja de cesar sobre nuestros alrededores 
se alzan las incesantes palabras que dejan atras a las raices de los pueblos originarios, 
pisandolas, amasijandolas, dejandolas sin ganas de resurgir entre los escombros de un ideal que no deja de latir en las almas de quienes perecen.

Pareciera que no hay manera de conocer mejor a los emancipadores de nuestras tierras,
ya nada queda, lejos el reconocimiento, solo la algarabia y la deshonra 
que los corona en una suerte de descuido, un descuido que nos ha de costar la vida entera
para llegar a comprenderlo a cuesta de años de lucha y sangre 
regada por doquier sobre el inmensurable suelo de las latitudes latinoamericanas.

No es de revolucion lo que se pretende tildar en estas lineas, 
sino mas bien reminiscencia y agradecimiento 
a todas aquellas figuras que dejaron su entendimiento 
en las manos de todos los que vinieron, vienen y vendran a rescatar 
los fragmentos de la sabiduria de los pueblos del sud del Continente Americano,
Hermandad!"

"El color local"

Hace un par de horas en la feria del libro de Río Cuarto formé parte de una charla interesante planteada sobre el "color local". El debate al respecto fue amplio y diverso, tenía como principal oradora a Susana Dillon. Uno de los puntos que tocaron al respecto fue una pregunta que me hice siempre: ¿cómo captar el color local?, o mejor aún, ¿cómo retratarlo o hacer una narración al respecto?. El viaje forma parte de mi vida y cada vez que viajo me gusta adentrarme dentro de cada lugar para captar ese "color local". El problema se sucita cuando uno no siente ese "color local", cuando uno percibe una sensación de vacuidad o de deber no cumplido.
El "color local" es tan abstracto como pensar su significado. Uno sabe de cuanto y de que se compone pero tal vez no podría explicar de que se trata. No es historia, pues el color va mutando y cambiando de tonalidad, asemejandose a otros ajenos, adulterados de culturas y tradiciones lejanas, tan lejanas como se nos permite imaginarlo. El "color local" se vive día a día, enfrascado en una rutina monótona pero que a su vez nos permite descrifrar cómo es ese color.
Cuando viajaba de camino a la universidad en colectivo me podía dar cuenta si llegaba a tiempo o estaba retrasado, bastaba con ver el entorno que me rodeaba en ese momento. Cada minuto es igual al mismo minuto del día siguiente, la rutina es tan precisa que va denotando como vivimos y a que ritmo lo hacemos, "el color local" varía con respecto al tiempo y es esto lo que nos permite entenderlo y comprenderlo.
Sentarnos una hora en un lugar es una disección perfecta del "color local".

Canciones para mi muerte: Una revisión del folc. Capítulo I.

Esta es la primer entrega de lo que será una recopilación casi ilimitada sobre el folc en una de sus intepretaciones más puras y más estilistas del genero cultural, hablamos de la música folc. A diferencia de otros estilos musicales, el folc no consigue ser un estilo concreto, si no que este se ve adulterado por la filosofía que transmite y por las diversas interpretaciones. Tango, zamba, saya, canción de protesta, etc, estilos muy distintos entre sí pero que tienen en común el mensaje del pueblo, la voz del pueblo, el mismisimo folc.

La primer canción de esta colección es "Gracias a la vida" de Violeta Parra.
No pretendo darle más o menos importancia a las canciones que voy a postear, si no que el orden es determinado por una mera aleatoridad o por algún hecho particular, en este caso la primer entrega va en caracter de conmemoración por otro cumpleaños más de Violeta.
"Gracias a la vida" es más que una canción, es uno de los últimos pensares de Violeta antes de que decidiera acabar con su vida, y que complejo, paradójico e inmenzo es el hecho de oir como una persona le canta a la vida agradeciendo por todo aquello que ésta le ha entregado sin importar aquellos malos pasares, que incluso le consumieron aquella vida.



Letra:

"Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me dio dos luceros que, cuando los abro,
perfecto distingo lo negro del blanco,
y en el alto cielo su fondo estrellado
y en las multitudes el hombre que yo amo.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me ha dado el oído que, en todo su ancho,
graba noche y día grillos y canarios;
martillos, turbinas, ladridos, chubascos,
y la voz tan tierna de mi bien amado.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me ha dado el sonido y el abecedario,
con él las palabras que pienso y declaro:
madre, amigo, hermano, y luz alumbrando
la ruta del alma del que estoy amando.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me ha dado la marcha de mis pies cansados;
con ellos anduve ciudades y charcos,
playas y desiertos, montañas y llanos,
y la casa tuya, tu calle y tu patio.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me dio el corazón que agita su marco
cuando miro el fruto del cerebro humano;
cuando miro el bueno tan lejos del malo,
cuando miro el fondo de tus ojos claros.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me ha dado la risa y me ha dado el llanto.
Así yo distingo dicha de quebranto,
los dos materiales que forman mi canto,
y el canto de ustedes que es el mismo canto
y el canto de todos, que es mi propio canto.

Gracias a la vida que me ha dado tanto."